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BIBLIOTECA

BIBLIOTECA

Se cayó, del salón, la estantería,
colecciones heridas van al suelo,
se pronuncia la prosa en desconsuelo
y grita la novela y la poesía.

Gime el libro de cuentos, biografía,
un manual escolar llora en desvelo,
la poción del saber tiene el anhelo
que su luz ilumine al fin la umbría.

Se cayó, pero no calló obra alguna,
ni hizo silencio la palabra escrita,
la biblioteca habla, aunque dormita,

esperando ser útil y oportuna.
Un buen libro pidió con voz muy alta:
¡Álzame! Pues a alguien le hago falta.

Rubén Sada - 27/08/2015

A SIXTO SILVA


A SIXTO SILVA


Vino de Aldea Asunción
de estampa y porte señero,
y en su ropa de aparcero
ciñó su buen corazón.
Trabajo y dedicación,
hacen que esté muy bien visto,
servicial y siempre listo
y de palabras amables,
déjenme que yo les hable
del paisano Silva Sixto.

Recita y canta poesía,
presentando festivales,
da sus ánimos cordiales
contagiando la alegría.
Con estampa y gallardía
siembra el arte popular
que lo ayudó a remontar
de su autóctono Entre Ríos,
trayendo cálidos bríos
al escenario, su altar.

Sixto Silva honra el suelo
de nuestra patria infinita,
cultor es, de chamarrita
y que la canten, su anhelo.
Sus pájaros de alto vuelo
con melodía equilibro,
y al escucharla yo vibro
y esos pájaros me cantan,
los versos que más me encantan
los atrapó en este libro.

Un libro de colección
cuya riqueza es la vida,
experiencias convertidas
en poesía y en canción.
Toda su gaucha expresión
queda en décimas plasmada,
su humildad queda realzada
por su cultura y su acervo,
y monta con estos verbos
su máxima jineteada. 

Mi admiración le adjudico,
y doy reconocimiento
a su elevado talento,
y este verso le dedico.
Mi “¡bravo!” se lo autentico
por su nobleza tamaña,
pues su vida es una hazaña
y de su experiencia estriba
que si más nieve hay arriba
más alta es una montaña.


Rubén Sada -  11 / 08 / 2015
Recuerdo de la presentación del libro de Sixto Silva, "LOS GARABATOS DE UN ENTRERRIANO". Va mi modesto reconocimiento a un gran exponente del tradicionalismo, residente en Quilmes.

LA EXTINCIÓN DEL ÑANDÚ


LA EXTINCIÓN DEL ÑANDÚ

Mucho ñandú ya no queda
pa' bolear en nuestra pampa,
la indiscriminada trampa
en la extinción los hospeda.
Por codicia y vil moneda
cazadores y rateros
temerarios bucaneros 
con flechas y boleadoras,
a estas aves corredoras 
convirtieron en plumeros.

Rubén Sada

RECITAL DE PAYADORES EN QUILMES (DÍA DEL PAYADOR)


RECITAL DE PAYADORES
EN QUILMES (DÍA DEL PAYADOR)


Los recibe con honores
la ciudad de Bemberg Otto,
al gran payador Gabotto
con amigos payadores.
Quilmes se llena de flores
y floreos de cortesía,
brindando con alegría
el abrazo muy cordial,
el Teatro Municipal
hoy se llena de poesía.

Ya se oye armoniosa lid
de vibrantes instrumentos,
y el público da su aliento
vivando a Tokar David.
Como valiente adalid
su verso está bien bravío,
luego viene el desafío
Pablo Galves y González,
compartiendo decimales
calientan el clima frío.

Acompaña el locutor 
Sixto Silva, el entrerriano,
buen gaucho y noble paisano,
cantor y recitador.
Y una visita de honor
desde el pago de Dolores,
mujer entre payadores
hace gala de este reto,
viene Susana Repetto
cantora entre los cantores.

Colabora en especial
Maximiliano Parada,
locutor de jineteadas
de estirpe bien nacional.
Cacho Artigas, oriental,
Jorge Céspedes de Chile,
y encendiendo los candiles
Paulo Freitas de Brasil,
el arte payadoril
ya brilla en este desfile.

Pablo Díaz, repentista,
también Álvarez Rodrigo,
y en este momento digo
que no se acaba la lista.
Ángel Uriona en la pista
les brinda todo el aval
de este arte tradicional
que hace mucho es estandarte
y que hoy llenará de arte
el Teatro Municipal.

La poesía nacional
merece más atención,
apoyar de corazón
al poeta y cantor local.
Nuestro arte es sensacional,
la poesía es un vergel,
finalizo este rondel
revelando mi maniobra:
¡que no es mía esta obra!
¡Me inspiré en este cartel!

Rubén Sada – 23/07/2015



MOMENTO SUPREMO


Gracias a Hugo F.M.Otero por el título de esta poesía

MOMENTO SUPREMO


No existe, amor, un instante
que me distancie de ti,
desde el día en que te vi
sos mi sol, mi luz brillante.
Ningún momento, no obstante,
es tan suave y tan extremo,
es tan santo y tan blasfemo
que se pueda comparar,
a vivir y disfrutar
de ese momento supremo.

Es hermoso el despertar
sabiendo que un nuevo día
beberé de la ambrosía
de tu cuerpo y tu manjar.
Al ver mis ojos brillar,
el soberano momento,
agradezco el sentimiento
y esta vida tan feliz
que yo vivo y vos vivís,
que vos sentís y yo siento.

Segundos de felicidad,
efímeros como el viento,
que transcurren siempre lentos,
destilando eternidad.
No habrá entre nosotros edad
que haga al cariño agobiante,
pues son momentos gigantes
los que unen nuestras almas,
inundándonos de calma,
¡maravillosos instantes!

Amo tus negros cabellos
en tu cabellera suelta,
amo tu sonrisa esbelta,
la de tus labios tan bellos.
Tus ojos son mis destellos
cuando me miras, pletórica,
en momentos en que, eufórica,
tu intimidad me es volcánica,
y nado en tu cuenca oceánica
con energía meteórica.

Gracias por tanto amor
que tu corazón me brinda,
gracias por ser tan linda,
mucho más que hermosa flor.
Como buen cultivador
te regaré diariamente
con el agua de mi fuente
y al éxtasis llegaremos,
en el momento supremo
del amor, eternamente.

Rubén Sada – 23/07/2015

POESÍA INCOMPRENSIBLE





Cantor para cantar, si nada dicen tus versos 

¡Ay! ¿Para qué vas a callar al silencio?


("Entre a mi pago sin golpear" - Pablo Raúl Trullenque)


POESÍA INCOMPRENSIBLE


Explícame, poeta, ¿por qué hay tanta
poesía que se torna incomprensible?
¿Por qué al hombre común le es imposible
entender tus palabras, cuando cantas?

Sufres de soberbia innata,
y el orgullo que arrebata
te disfraza superior.
Piensas que eres diferente
al restante de la gente
si te llaman "escritor".

¿Qué será lo que tu verbo significa?
¿Por qué apagas la luz de la palabra?
¿Por que haces de tu estrofa una macabra
broma que al poema no dignifica?

Si tus versos son oscuros,
levantarás altos muros
que nadie habrá de saltar,
tu canción indescifrable,
será música insondable
que pocos podrán bailar.

¿Por qué tus pensamientos incoherentes
pretendes disfrazarlos de poesía?
¿Por qué vomitas tu palabrería
como flaca comida, sin nutrientes?

Con mensajes enigmáticos,
solo te siguen fanáticos
que no pueden razonar.
Tu callejón sin salida
necesita luz prendida
y poderlo transitar.

¿Qué pretendes decir, con verborragia,
la que no ha de faltar en tus versículos?
Yo te presto atención, ¡y son ridículos!
Y tu gran confusión me la contagias.

Senda de la incertidumbre,
dogma de una muchedumbre
que no puede interpretar,
una selva impenetrable,
frondosidad intransitable
que nadie puede cruzar.

¿Justifican el crimen, tus adeptos,
que dicen: "la poesía no se explica"?
¿Por qué la gran Babel crece y replica
llenándose este género de ineptos?

Como arena en el desierto
tu mensaje yace muerto
y no puede florecer.
Quién será el que me lo explique,
sin que tus versos complique
y se puedan entender.

La poesía entendible es la que alumbra,
y ésta sí es más valiosa que el silencio,
mas, la ardua de entender no reverencio,
es la hermética piel de la penumbra.

Aseguran que esto es arte,
mas, no va a ninguna parte,
hueca voz artificial,
una vana habladuría,
incomprensible poesía,
burka, velo intelectual.

Rubén Sada - 13/07/2015

NOTAS:
Fragmento del manifiesto  titulado “Defensa de la poesía”, del libro “Poesía ante la incertidumbre” (©Editorial Visor, 2011):
“Los discursos fragmentarios, el irracionalismo como dogma y el abuso del artificio han supuesto la ruina de la poesía […]. Han hecho tanto daño, que hoy la poesía está considerada como un género difícil que sólo leen los poetas, porque sólo parecen entenderse entre ellos como los habitantes de unas ínsulas extrañas. Cuando un poema no se entiende, el lector suele culparse a sí mismo, inducido por la idea generalizada de que el poeta es un ser con una sensibilidad diferente, superior. Una idea tan falsa como interesada. Si un poema no se entiende el único responsable es quien ha tratado de establecer la comunicación. O bien no ha sido capaz, por sus limitaciones, o bien no lo ha conseguido porque no era su propósito, porque sólo buscaba la erudición y el artificio, algo que tiene buena prensa y que provoca una palmadita en la espalda de la crítica, sumida en gran parte en la misma torpeza.[…] Los jóvenes poetas actuales “se han adscrito a una tendencia tan experimental como oscura, que no puede entender nadie”.
Todo esto aseguran los autores del libro, quienes reivindican una poesía clara, que comunique, que diga algo. El libro es una antología publicada de manera simultánea en España, Colombia, Nicaragua, El Salvador y México. Es el mayor proyecto editorial que se ha realizado nunca para una antología de poemas en lengua española.

Eduardo Jordá (Palma de Mallorca, 1956), escritor, poeta español, ha insistido en que "toda la poesía hermética o incomprensible es un fraude, igual que ese vocabulario pseudo-científico que usan los adivinos y los parapsicólogos para engañar a los incautos y sacarles unas [monedas]. La verdadera poesía debe ser fácil de comprender", agregó. "Cuando no entendemos un verso o no conseguimos saber de qué nos está hablando un poeta, y nos preguntamos si nos está describiendo una PSP o una angina de pecho, eso es señal de que nos están tomando el pelo. Hay mucha “charlatanería” disfrazada de poesía, aunque en realidad no es más que un engañabobos". (Eduardo Jordá).

TU AMISTAD ES ORO PURO (Día del amigo 2015)




Consigna: Doble remate. (¡...!)

TU AMISTAD ES ORO PURO


¡Qué linda que es la amistad
y el consejo de un amigo!
Separando paja y trigo,
vendrá a ti con la verdad.
Te acompaña su bondad
con bendición merecida,
si estás ante la caída
él te tenderá su mano,
¡un amigo es un hermano
que uno elige en la vida!

Con comprensión y paciencia
la amistad hay que cultivarla,
cuidar su brote y regarla
para la supervivencia.
¡Encontrarla es una ciencia,
como aguja en una parva!
Que está oculta y uno escarba
y aunque es bella, es trabajosa,
¡esa amistad es mariposa
que antes de serlo fue larva!

No es por aquello que tengas,
sino que es por lo que sos,
¡tu amigo te elige a vos
sin importar lo que obtenga!
Sería mejor se abstenga
quien no es de motivo bueno,
no se acerque a tu terreno,
y alejarte convendría:
¡no busques la compañía
del amigo de lo ajeno!

¡Aquí va mi cortesía
bendito amigo sincero!
Y estrechar mi mano quiero
con mi sincera poesía.
A la amistad, pleitesía,
le rindo, mi contertulio
en este día de julio
que el hombre llegó a la luna
¡buscando gloria y fortuna
sin hallar ningún peculio!

¡No necesito un millón
para ser un millonario!
Me alcanza con el erario
de tu amigo corazón.
Tu lealtad es religión,
tu bandera es la que juro,
tus consejos yo procuro
como una moneda impresa,
¿para qué quiero riquezas?…
¡Tu amistad, es oro puro!


Autor: Rubén Sada. 20 de julio de 2015

CAMINOS DE PAZ (Por Héctor José Corredor Cuervo)


CAMINOS DE PAZ


Por Héctor José Corredor Curervo

Los caminos de la paz
no se hacen con explosiones
destruyendo  a poblaciones
tras sombra de un antifaz
con un lenguaje mendaz,
en turbias negociaciones
ocultando violaciones
de los derechos humanos
por las masacres de hermanos
con las más bajas pasiones.

Paz no es solo de soldados
que luchan por la hermandad
con tesón y lealtad
en los campos desolados
donde han sido desterrados
los más honestos labriegos
ante dirigentes ciegos
que jamás ven las heridas
ni el dolor de muchas vidas
que se esfuman entre ruegos.

Caminos de paz construyen
los padres y los maestros
que recuerdan los ancestros
y que a los niños instruyen
para que tengan el numen
de edificar con altruismo
con amor y sin egoísmo
una patria sin discordia
donde reine la concordia
con la lumbre de optimismo.

Caminos de paz cimientan
responsables dirigentes
y muchos jueces valientes
que a los pueblos alientan
y que con justicia frenan
los actos delincuenciales
de corruptos gamonales
que venden hasta la patria
sin que le interese el paria
que muere sin hospitales.

La paz la hace el elector
que tiene la mente sana
y que a urnas va con gana
a votar por el mejor
que demuestre pundonor
en todas las ocasiones
bajo lluvia de ilusiones
de patria con libertad
y que tenga habilidad
para guiar a poblaciones.

La paz la hace el escritor,
y el poeta con talante
que pueden ver adelante
los destellos del traidor
que finge de salvador
de la gente en ignorancia
que sueña con la abundancia
sin que les guste el trabajo
como el lerdo escarabajo
que muere en fango con ansia.

La paz la puede lograr
el buen comunicador,
con honestidad y honor
que no se deje comprar
y que tenga como altar
la mente con claridad
donde no entre la maldad
con rayos de corrupción
o con alas de ambición
que destruyan la heredad.

Caminos hace el obrero
el chofer, el comerciante,
el pastor y el estudiante
que piensa en la paz primero,
sin aceptar mohatrero
que con dineros calientes
compra los ingenuos clientes
con apariencia de honesto
o que promete gran puesto
con venia de dirigentes.

Autor: Héctor José Corredor Cuervo. (Poeta de Colombia)

LA VOZ DEL MAPUCHE (de Nicasio Luna)




LA VOZ DEL MAPUCHE

(de Nicasio Luna)


Hoy siento, hermano, rencor amargo,
por la injusticia en mi nación.
Tierra mapuche, siento tu encargo,
y hoy es tu lucha mi inspiración.
Por sus derechos, que el pueblo luche,
como hace mucho sigue en su rol.
Tierra grandiosa, la del mapuche,
el cementerio del español.
Siendo integrados como chilenos
han explotao su tierra ancestral
y aunque gobiernos antes quisieron,
devolver algo ya no fue igual.
En dictadura, despojo y muerte,
y los burgueses beneficiados,
y hoy veo, hermanos, la misma suerte,
¡si en democracia nada ha cambiado!

Hoy veo miseria, discriminados,
y sus derechos siempre usurpando,
veo sus montes, desforestados,
y el agua, hermano, le están negando.
Si los mataban en dictadura,
vivir no dejan en democracia,
los medios mienten, y se procura,
que sean sus luchas una falacia.
De terroristas los han culpado,
distorsionando su movimiento,
pero, ¿qué pasa? ¡No han escuchado
que son demandas de mucho tiempo!
Sé que hay montajes y allanamientos,
en duras noches en su nación,
es la herramienta que usa el gobierno
en toda causa y es represión.

Creo está bueno que nos fijemos
hay duras penas sin proporción,
el terrorismo que le han impuesto
es del gobierno, no de su nación.
¿Cómo es posible que existan leyes
que aún persistan de un feo pasado,
y no se cambien, y se atropelle
con argumentos no renovados?
No justifico algunos hechos,
pero propongo la reflexión,
¿Cuántos mapuche hasta hoy han muerto?
¡Y sus demandas sin solución!
¡Sé que más balas, y es evidente,
se han gastado, patria, has de verla,
para matar nuestra propia gente
en vez, hermanos, de defenderla.

Bicentenario, da pa’ reírse,
recién se acuerdan de nuestro origen,
y hoy día estamos entre los países
que peor tratan a su aborigen.
Para campañas, o para afuera,
muestra el gobierno su tradición,
los utilizan, y ni siquiera
los reconoce la Constitución.
Con tibias leyes no solucionan
lo que convoca este escenario,
pues intereses reos se tocan
si ellos defienden al empresario.
Piden su tierra y autonomía
como la ONU lo estableció,
son sus derechos de pueblo hoy día,
con dignidad y participación.

Yo tengo en cuenta que ni les roza
a esos ineptos lo espiritual,
la conexión con tu tierra hermosa,
la ven en sumas y en capital.
Sé que tu sangre vuelve con ganas
y doblegarse, ¡eso jamás!
Sueño un acuerdo por un mañana
pa’ que tus niños crezcan en paz.
Sueño un acuerdo por un mañana
pa’ que tus niños vivan en paz.

Autor e intérprete: Nicasio Luna.


EL INJERTO INSÓLITO (de Gabino Sosa)


EL INJERTO INSÓLITO (de Gabino Sosa)


Aunque experiente y seguro
con el arao de mancera
un chacarero cualquiera
puede verse en un apuro.
Y arando en un campo duro
con  reja bien afilada
se hirió un pie en una volcada
el pobre Martín Camacho,
y le quedó el dedo macho
saltando en la tierra arada.

Paró con acierto y maña
la hemorragia de la herida
cubriéndosela enseguida
con unas telas de araña;
cualquier hombre de campaña
conoce esta solución 
y al fin de la curación
Martín con el toco blanco,
salió pa' su rancho al tranco
pisando con el talón.

Ya en su rancho de terrón
con el pie en un ta'urete
tomó como seis o siete
tragos grandes del porrón,
y pa evitar la infección
que es peligrosa también,
asegurándolo bien
y apretándolo sin miedo
se ató donde estaba el dedo
un trapo con querosén.

Metió el caballo tordillo
entre las varas del carro,
se subió, armó un cigarro
y echó el tabaco al bolsillo;
luego salió por el trillo
rumbo al pueblo algo distante,
luciendo lo más campante,
su ponchito de verano
con el porrón en la mano
y la pata en el pescante.

El carro y el animal
se los dejó a un primo hermano,
y tomó el tren de Soriano
que va pa la Capital;
cuando llegó al hospital
lo atendió el doctor de turno
y un practicante nocturno,
más bruto que un domador,
que le hizo ver de dolor
a Júpiter y a Saturno.

Cuando pudo reaccionar
el doctor le dijo: -"Usté,
el dedo gordo del pie
lo puede recuperar;
si me permite cortar
su enorme nariz sin miedo,
yo le aseguro que puedo
largarlo como si nada,
con la nariz arreglada,
y de paso, con el dedo".

-"Si ve que puede matar
dos pájaros de un chumbazo,
corte nomás el pedazo
que necesite cortar".
Y sin hacerse esperar
el médico decidido
lo cortó, y desconocido
salió al mes del hospital
con una nariz normal
y un dedo como nacido.

Cuando a su pueblo volvió
recuperado del todo,
había que ver de qué modo
la gente lo recibió;
más de uno se interesó
por conocer de raíz
la intervención tan feliz
del doctor Julio Macedo
que le hizo a Martín un dedo
con un trozo de nariz.

Comentaba satisfecho
que el dedo recién cosido,
era, más que parecido,
igual al del pie derecho.
Y que el injerto fue hecho
porque él tenía mucha cuña,
y un tal Emeterio Acuña,
muy cargoso y muy lambeta,
le hizo sacar la chancleta
pa' ver si tenía la uña.

Pero era como lombriz
sin nada por ningún lao
aunque grueso y colorao
como espiga del maíz.
Comentaba: -"La nariz
me quedó al pelo en la pata,
gracias a la clase nata
de un médico macanudo;
eso sí, cuando estornudo
¡se me salta la alpargata!

Autor: Gabino Sosa


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